Esistono bei programmi di grafica, anche gratuiti, e giovani fotografi intuitivi e con un buon senso della metafora. O che magari non hanno fretta, ecco. Nel senso che, se senti forte la necessità di far passare l’idea del ticchettio dell’orologio biologico come un’emergenza nazionale, la clessidra e la mano sulla pancia non sono il massimo. La canzone storica dei Monty Python, Every Sperm is Sacred, per dire, sarebbe efficacissima. O Benjamin Button da vecchio, cioè da bambino, perché, no. Ma non si può, lo so, per il caso contemplato nel consiglio numero 2.

Benjamin Button è un uomo, e voi non avete usato attori maschi. Ma giuro che ne esistono. Se a Roma è difficile trovarne, il mio amico Armando, da ottobre di stanza a Milano, è bravo e prestante. Ottimo per il ruolo di padre, per esempio, o di compagno, o di marito. Nelle coppie ce ne sono ancora, a volte anche loro desiderano dei figli, sebbene il cliché (che non è come la consuetudine costituzionale, lascio il collegamento ipertestuale per disambiguare) ci voglia tutti refrattari all’impegno.

Il tono invogliante da vecchia zia o da collega guascone non ottiene, a mio avviso, l’effetto sperato. Immaginate la pubblicità di un costoso profumo, facciamo Kenzo World che adesso va di moda, con uno slogan del tipo “Dai, compralo, altrimenti puzzi!”. A parte che non puzziamo mica tutti, quindi stai calmino, e poi costa soldi, non puoi spingermi a comprarlo puntando tutto sul mio senso di colpa (o di puzza, in questo caso). Mi devi sedurre. Per dire No alle pellicce, la PETA ha fatto la pubblicità con le attrici nude, roba che Snoop Dogg potrebbe persino buttare il visone, mentre il Ministero della Salute, per incentivare la procreazione, propone due palme dei piedi incagliate tra le lenzuola e una ragazza con la faccia da “Mannaggia!” che si tiene la pancia all’altezza del colon. Che voglia, amici.

Infine. Per la prossima volta, è bene che prevediate una cosa: la gente ormai si arrabbia tanto e di frequente, quindi siate all’altezza. Il profumo di Kenzo è un prodotto che esce fuori da un’azienda privata. Se, per dire, Kenzo facesse un profumo alla pesca, mia madre che è allergica non potrebbe usarlo. E tanto piacere, non lo compra. Non si sentirebbe mica discriminata. Voi, che siete Ministero, per non correre il rischio dovreste prevedere una cartolina che rappresenti chi non si sente rappresentato, magari in bianco. Se invece vi sentite coraggiosi, esiste anche il silenzio. Per quello consiglio il color oro.

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Chaplin, che qui è regista, sceneggiatore, attore, produttore e compositore, anticipa tutte le declinazioni di un certo cinema sugli orrori della guerra che lo seguirà nel Novecento, primo fra tutti lo scambio d’identità (dai fini morali, dimostrativi) tra buono e cattivo, povero e ricco, vittima e aguzzino, privato e pubblico. Un giochetto sociale divertente e dal risultato limpido, clamoroso, archetipico: lo hanno imitato con un gusto morbosetto per la disperazione fino al 2008, anno de Il bambino con il pigiama a righe. Charlot, qui barbiere ebreo, viene scambiato per il Führer. E, nei suoi panni, pronuncia un discorso all’umanità che segna idealmente la morte dell’ideologia dittatoriale.

E’ un discorso sull’ordine, sulla trasparenza e sulla ragionevolezza. Chaplin ci suggerisce due cose: la prima, che la satira è finzione a metà, perché il potere dispotico è davvero bambinesco, macchiettistico, inadatto alla gestione delle cose; la seconda, che nulla di serio può dipendere da uomini troppo imitabili, perculabili e adatti agli sberleffi. In tanti hanno confermato la sua versione. Vogliamo vivere! Di Ernst Lubitsch, del 1941 e il suo remake Essere o non essere, diretto da Alan Jhonson nel 1983, sono addirittura meta-satira, nel senso che raccontano la messa in scena di uno spettacolo comico sul nazismo prontamente bloccato dalla censura, alla vigilia dell’invasione della Polonia. Stesso discorso, o quasi, per il triplo capolavoro di Mel Brooks Per favore non toccate le vecchiette, che ha dato vita al musical più premiato della storia dei Tony Awards, The Producers, che a sua volta è diventato un bel film nel 2005: tutta la vicenda ruota attorno a una pièce, sulla carta orrenda, che si chiama Primavera per Hitler, scritta da un nostalgico del Terzo Reich. Il risultato è pura poesia.

Seguono il Monty Python’s Flying Circus, in cui compare un ridicolo Mr. Hitler interpretato da John Cleese, e il film di Dani Levy del 2007, Mein Führer – La veramente vera verità su Adolf Hitler, una versione teuto-patetica del Discorso del Re. Nota bene: in tutti questi film, Hitler la sua claque e l’intera genesi del loro piano geniale appaiono, in termini di credibilità, un gradino sotto i Looney Tunes. Non stupisce, quindi, il successo di Er ist wieder da – Lui è tornato, appena uscito al cinema e già campione d’incassi in Germania.

Il regista si chiama David Wnendt e ha già diretto la commedia Wetlands (2013), praticamente una biografia genitale: Nymphomaniac, se si tralascia l’erotismo, al confronto sembra Ugly Betty. Per l’adattamento del libro di Timur Vermes (in Italia edito da Bompiani che nel 2013 mise su un battage pubblicitario spaventoso) Wnendt ha pensato a una specie di Borat, mezzo fitcion mezzo candid camera, con l’attore Oliver Masucci che, tra scene previste e altre improvvisate, interagisce coi tedeschi di oggi nei panni del Führer. La storia, in piena sospensione d’incredulità, è semplice: Hitler si risveglia nella Berlino di oggi e, scambiato per un imitatore satirico e geniale, diventa un beniamino del pubblico televisivo e di Youtube. I suoi discorsi deliranti attraggono il gusto delle coscienze critiche del paese, che scambiano i commenti razzisti per battute sarcastiche contro la destra xenofoba. Ironia della sorte, i neonazisti cominciano a odiarlo e decidono di farlo fuori.
Lui è tornato conferma, a settantacinque anni di distanza dal Grande Dittatore, che vale il pensiero di Chaplin sul rapporto tra satira e politica. Ma non solo, è il suggello di un fenomeno strano, crudele e curioso: Hitler, il più grande cattivo del Novecento e forse di tutti i tempi, sta diventando per la cultura di massa una specie di Pulcinella, una maschera. Anzi, meglio: un coglione. Perché non c’è niente di plausibile, nel suo male, e l’unico modo per raccontarlo è la commedia iperbolica, denigratoria. Che sia lo sfogo di una censura troppo lunga o una strada obbligata del moderno modo di raccontare il potere, il dato è questo.
E se il futuro somigliasse a quello di Wall-E e della Storia non rimanesse che qualche filmato? Il Terzo Reich passerebbe per un esercito di personaggi d’invenzione, una parodia di cattiverie incredibili. Insomma, chi potrebbe credere, in un domani senza libri di storia, ai ciuffi unti, agli esperimenti di eugenetica, ai riti satanici, al cinema di propaganda, alla ricerca del Santo Graal, alle riprese fatte dal basso per sembrare più alti? E oltre la Germania, chi mai crederebbe che l’Italia ha avuto un dittatore che sciava a petto nudo e la Libia una falsa costituzione, sottile che nemmeno Erri De Luca? Chi crederebbe alle autocrazie del nostro tempo?
Nessuno. E non è male, questa prospettiva d’incredulità: una tardiva, ma piacevole, rivincita sulla propaganda.

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Fase due. Guardare.

2. Emanuele Crialese, Nuovomondo, 2006
Uscì il 22 settembre, non a caso. Un capolavoro sull’aspettativa e l’inadeguatezza. La Sicilia potrebbe essere casa propria e l’America qualsiasi altro posto, il risultato non cambia. Ogni scena ti ricorda che pronti si diventa, anche se non è facile. Uno dei miei film preferiti, lo porto sempre con me (ho i dvd in un porta cd delle scuole medie, bella storia). Prima di emigrare, Vincenzo Amato è così in crisi che si rivolge ai santi. “Am’a ‘ppartiri? O am’a ‘rristari ‘ccà?”. Letta ad alta voce suona meglio perché gli apostrofi non si sentono (forse).

Fase tre. Ascoltare.

3. Nina Simone, Sinnerman, 1965
E’ nella colonna sonora di Nuovomondo. Una canzone splendida, totale, della quale si può parlare pochissimo. Io la metto nella versione di Nina Simone perché così l’ho conosciuta, ma se non sbaglio è uno spiritual afroamericano. E’ il rimpallo continuo del peccatore da una costa all’altra, da un cospetto all’altro, da un nascondiglio all’altro. Storia di una fuga, insomma. Una dinamica simile alla nostra Fiera dell’Est, ma senza i topolini. Il finale è un’espiazione che passa anche dal diavolo. I simbolismi si sprecano.

http://https://www.youtube.com/watch?v=QH3Fx41Jpl4
4. Daniele Silvestri, Sornione, 2011
La canta con Niccolò Fabi, e forse ci stava meglio Costruire. Di quella canzone, però, parlo troppo, mi sembra tanto seria, poco musicale, tipo Fossati, una roba gigante, da signori. Sornione è invece un bel bignami trasversale sul modo di stare al mondo. La prima strofa è da sociologia fenomenologica, Shutziana quasi, una frattura sociale. In poche parole: la verità.

5. Lu Colombo, Maracaibo, 1981
Sì, ok, sembra nazionalpopolare. E invece no. Questa canzone, a parte caricare come tori sivigliani, racconta una storia straordinaria, ai livelli di Samarcanda. Una ballerina creola che se la fa con un certo Castro (il Miguel della canzone, prontamente censurato, era in realtà Fidel) gestisce, come ricorderete, un traffico d’armi. E oltretutto tradisce Fidel, sempre in cordigliera, con Pedro, che la abbraccia sulle casse di nitroglicerina. Fidel lo scopre e le spara, ma lei fugge per mare. E ovviamente, in seguito a una tempesta, naufraga e viene azzannata da un pescecane. Chissà come sopravvive, e si reinventa come pappona di ventitré mulatte. Solo che ormai, a causa delle numerose sventure e di qualche vizio di troppo (rum e cocaina, lo ammette), diventa obesa. Meglio di Anna Karenina, degno della Bibbia.

Queste cinque cose dovrebbero bastare a suggerire con che piede scendere dal letto (il sinistro, quello giusto). Sui libri ho altri consigli, ma vorrei parlarne meglio, cinque righe non bastano. Tanto la cosa bella degli inizi è che sembrano una fase sola, e invece – in fondo – non finiscono mai. Auguri.

*Faccio come Morandi con le foto di Anna. Il titolo è di Maria Teresa. Grazie.

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Ah, si muore. Una volta sono stato in uno di quei bar ghiacciati, che appena entri ti mettono i giubbini termici e ti danno liquori alla moda in bicchieri sottili. Una mia ex fidanzata deve averne anche le prove su supporto fotografico. Siamo entrati, fondamentalmente per sentire freddo, e siamo usciti. Costava quindici euro, l’ingresso. Era febbraio. Ecco, ad aver voglia di farle, queste cose – ammesso che quando le facevo ne avessi – le farei nel tempo giusto. Il bar di ghiaccio? Oggi, luglio, quaranta gradi. Un paio d’ore lì, con la caipirissima per fare scena, e cari saluti al programma che mi ero imposto, e cioè: leggere sul letto. A luglio, quaranta gradi, ultimo piano, stanza arredata in stile coloniale.

E’ il programma di quelli che, come me, hanno una fidanzata così entusiasta di viaggiare che sono tornati dalle vacanze prima che iniziassero le repliche di Montalbano. Un programma che prevede avvincenti evasioni salgariane, comodamente mutandati con la schiena alla testiera Hemnes. In cinque, piccole escursioni letterarie. A patto che non le consideriate letteratura da viaggio, ve le consiglio qui sotto.

1. Nel segno della Pecora – Dance Dance Dance, Murakami Haruki

O Haruki Murakami, come vi piace. E’ un eterno candidato al Nobel. Pur di non premiare un autore tanto amato (e letto, e commerciale, và) prima o poi gli preferiranno un morto o un esordiente. In ogni caso, questi due libri hanno dentro una geografia per ingordi, ricca di aerei per […], panorami e stagioni. Il primo garantisce una trama, e cioè: pubblicitario divorziato e annoiato viene incaricato di trovare una pecora. Il secondo, come molti capolavori, no: allo stesso pubblicitario, sempre divorziato, succedono cose. E basta. Da Tokyo, una città maschile, musicale, bulimica dei suggerimenti occidentali (arrivati violentemente nei cinquanta, dopo secoli di una cultura imperiale riflessa all’infinito su se stessa) e appena appena capitalista, a Sapporo, praticamente Piemonte, sempre sotto la neve, sospesa in una congestione di tempi accavallati, magica, surreale. Il Giappone di Murakami non fa testo, è quasi come il Sudamerica di Amado, Garcia Marquez, Borges, Sabato: i morti ballano coi vivi, la gente bella ascende al cielo e tempo e spazio sono una formalità. Viaggio metafisico sulle tracce di bestiame da pascolo.

2. L’odore dell’India, Pier Paolo Pasolini

Pasolini, anima rimpianta, era un entusiasta. Nel 1961 parte per l’India, insieme a Elsa Morante e Alberto Moravia. Appena arriva, in tarda serata, gli passa il sonno: trascina Moravia a passeggiare intorno al Taj Mahal, lo punzecchia con la sua irrequietezza, rimane solo, vaga nella notte, respira, appunto, l’odore dell’India. Fa dell’intero continente una descrizione commossa, eccitata, di una puntualità storica cortese, mai saccente. Sembra imparare la cultura, Pasolini, mentre la guarda, la assimila, la crea. S’innamora visceralmente, come gli accade per tutte le cose naturalmente viscerali. Sul viaggio realizzerà, oltre al reportage, un documentario dal titolo Appunti per un film sull’India. Era il ’97, doveva farne un film che non realizzò mai. Bene così, forse, per l’unicità letteraria. L’odore dell’India è, curiosamente, qualcosa che Pasolini sente senza descrivere. Qualcosa che arriva anche a chi legge, senza che ne legga.

3. Danubio, Claudio Magris

Un esercizio opposto a quello di Pasolini, per un uomo – di tempi diversi – profondamente diverso da Pasolini. Pier Paolo è un artista emotivo di acuta intelligenza, che giustifica storicamente le sue ispirazioni civili. Magris è uno studioso che scrive come facesse arte. Danubio è un libro fenomenale per menti presuntuose, ricco di riferimenti inafferrabili e poetica esperienziale. Ha un incipit terra terra (si parla di assessori, finanziamenti, “iniziative”) che inganna. Se descrive Budapest o Vienna non parla (quasi) mai di ristoranti, splendide vedute, luoghi d’interesse, ma riporta pensieri suoi, citando qua e là D’Annunzio, Goethe, Haydn, Kafka, Liszt. Scrive della capitale magiara, che considera la città più bella del Danubio, quanto le giovi l’imitare Vienna, risultandole superiore: ‹‹Forse anche per questo assomiglia alla poesia nell’accezione platonica, il suo paesaggio suggerisce, più che l’arte, il senso dell’arte››.

4. Marcovaldo, Italo Calvino

Questa piccola fesseria ad opera di un altro italiano esagerato ha un sottotitolo: Le stagioni in città. Non si va da nessuna parte, quindi, perché la città è quella e bisogna raccontarla senza allontanarsene troppo. Il protagonista è un operaio davvero qualunque, con una famiglia da prateria e una bancarotta incipiente. Si chiama Marcovaldo, che sembra roba carolingia, ma non è un eroe. A differenza di Luigi delle Bicocche non ha nemmeno molta coscienza di classe. Però è un viaggiatore, un turista residente. Viaggia col tram, a piedi, giusto un poco fuori porta. Vive avventure bellissime, spaventose, difficili, dispendiose, velenose, rumorose, soddisfacenti solo a volte. Ci insegna che viaggiare senza muoversi è un rischio obbligatorio che costa solo maggiore attenzione e curiosità. Anche se vi sembra, non è roba per bambini. Non soltanto, almeno.

5. L’amica geniale, Elena Ferrante

Dell’Amica Geniale avrete sentito parlare tutti. Lo leggono in America, Elena Ferrante è uno pseudonimo, chi sarà mai, l’hanno candidato allo Strega, è arrivato terzo, sono quattro libri lunghetti eccetera. E’ una saga che parla di due amiche, Lila ed Elena (ma io preferisco Lenù), che hanno destini diversi fin dalle prime dieci pagine, una geniale davvero l’altra per ruolo sociale, in una sfida tra intelletto e cultura, fra arte e professionalizzazione dell’arte, tra verità e voglia di rassicurazione. Tralasciando il fatto che Lila è probabilmente i miglior personaggio letterario italiano dai tempi del Principe di Salina, e che il romanzo in sé non è difficile da leggere, anzi fin troppo facile, ai limiti della chick-lit (se solo l’autore non fosse un sacerdote della sottrazione stilistica), la saga dell’amica geniale è un’opera monumentale sull’Italia vista da Napoli e su Napoli vista all’Italia. Il terzo volume, Storia di chi fugge e di chi resta, traccia percorsi esasperanti di andate e ritorni, di città belle e soffocanti, della Milano culturale, della Firenze universitaria, della Torino matura, della Napoli totale. Né Gomorra e né Antonella Cilento. Leggetelo, più che per quello che c’è (tanto) per quello che manca: Roma, viziatissima, e la firma dell’autore.

…

Che come avrete capito sono io.

No, non è vero.

…

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#ilaureati, parte II  

Ve lo ricordate Inglesina? Forse no. A meno che non abbiate figli, nipoti o siate stati nel girello fino a che non vi è sbocciata la coscienza, non potete ricordarlo. Io l’ho scoperto l’anno scorso, appena è nato il figlio di una mia amica, che per i primi mesi di vita ha viaggiato, dormito e visto il mondo a pancia in su, direttamente da un passeggino Inglesina Trip blu, che Amazon mi propone a 174 euro. Non c’entra niente coi bambini, forse un po’ col Trip, ma da quando ho riscoperto questa bella parola carnevalesca – cinesino, francesino, inglesino, appunto – la mia mente l’ha associata ad Antonella Mulè, l’unica persona della mia vita che ho conosciuto due volte per la prima volta.

Capita. Me la presentarono cinque o sei anni fa, non era ancora Inglesina. Facemmo conoscenza, ci salutammo educatamente, ci dimenticammo serenamente l’uno dell’altra. Quando la conobbi di nuovo, anni dopo, era la sorella frecciargento della ragazza di cui mi stavo innamorando. Dal nostro primo incontro si era laureata (triennale, Università della Calabria) e, ancora studentessa di specialistica (Bocconi), aveva trovato lavoro. A Londra. In Deutsche Bank.
Qualche settimana fa ha deciso di regalarmi la continuità della rubrica #ilaureati, iniziata lo scorso numero con la storia di Luisa, sui primi giorni che seguono la fine degli studi. Lei ha passato il dopo specialistica tra una giornata di mare calabrese e un fiero ritorno in Inghilterra, ufficio in Winchester House, London Wall.
Io l’ho intercettata lo stesso, ne è venuto fuori questo.

Anto, come stai? Comincia in inglese che fa avanguardia.

Walking on a dream…

Quindi avverti una bella differenza, tra il prima e il dopo.
Sì. Certo, tanta confusione ma anche un forte senso di libertà.

Se ti dico la parola “dopo” cosa ti viene in mente?
Il mare. La natura. Sono stata un animale urbano per troppo tempo.

Nel tuo caso vale la legge Marty Mc Fly sui paradossi temporali. Ovvero: eri nel “dopo” già prima della laurea.
Si mi sento fortunata, ho fatto un percorso inusuale che comportava dei rischi. Studiare a Milano e nel frattempo lavorare in giro per l’ Europa. Ma e’ andato a buon fine.

Che italiani sono, gli italiani del tuo mondo?
Sono ben educati, ambiziosi e solidali. Portano ancora il golfino sulle spalle.

Come li racconteresti a chi ragiona per stereotipi?
Se vivi in una provincia italiana, tu usciresti con chi ‘conosci di vista’? Qui lo inviti anche a cena a casa tua.

Cosa significa, per te, mettersi in gioco?
Non avere paura del fallimento.

Stai già vivendo il prodotto di un’ambizione. Ma hai ugualmente un sogno, altre aspirazioni? Qual è lo Zenith?
Lo Zenith sarebbe portare la famiglia con me in ogni spostamento. Oppure crearne una.

Adesso prescindi dalla tua posizione. O prendine esempio, fai tu. Sei ottimista riguardo la condizione dei giovani laureati in Italia? C’è un segreto per “riuscire”?
Individuare nel proprio giro di conoscenze chi ‘c’e’ riuscito’. Studiarne i passi. E poi provare a percorrerli.

La risposta è all’estero?
Si, molto spesso questo cammino porta a varcare i confini nazionali. Non per tutti sarà un traguardo ma e’ fondamentale che sia almeno una sosta.

Da chi parte la sfiducia? Quanto sono colpevoli le scuole, l’Università, la politica?
Paghiamo lo scotto di trent’anni di mala politica. Una mentalità rigida che ci impedisce, che so, di lavorare in Finanza anche con una laurea in Lettere Antiche. In Inghilterra è possibile. Ma non c’e’ tempo per lamentarsi, bisogna agire, forse partire.

Esiste ancora il lavoro?
Solo per chi ha il coraggio di crederci.

Allora, adesso spiegami: di preciso, che lavoro fai?
Regolamentazione delle banche di investimento, un tema caldo in seguito alla crisi del 2007. Faccio lobby nei confronti dei governi e regolatori su temi di finanza dei mercati, contribuisco a gestire la strategia della banca, i finanziamenti e l’implementazione dei processi di regolamentazione.

Come ci sei arrivata?
Passando dai tecnologici HP Labs di Bristol, l’Europa di General Electric a Bruxelles e poi tre mesi di internship nella City. E un master in Bocconi.

Tre parole su Londra. Le prime che ti vengono in mente.
Avanguardia. Empowerment. Tradizione.

Perché?
Londra coniuga il senso degli affari con la spesa pubblica per infrastrutture, il conservatorismo con la tolleranza liberale. E’ una città sospesa tra passato e futuro.
E al centro pone la responsabilizzazione del cittadino.

Ok. E invece tre parole sull’Italia?
Sensorialità. Interpretazione. Sentimento.

Sentimento, appunto. Cosa ti manca dell’Italia quando sei a Londra?
Il sole, non solo quello che riscalda ma quello che fa maturare frutta e verdura e dona loro quel sapore speciale.

Di che sanno, a Londra, i pomodori?
Di ghiaccio.

E cosa credi che manchi all’Italia di quello che in Inghilterra hai visto, imparato, apprezzato?
La tolleranza e il rispetto: qui ognuno pensa, dice, fa e veste come vuole. L’eccentricità è praticata e riconosciuta. La fantasia nell’abbigliamento è la prova del rifiuto del conformismo e dell’accettazione sociale.

Se ti dico “andare”, cosa pensi?
A un po’ di malinconia e una valigia piena di prodotti tipici calabresi

Se ti dico “tornare”, invece?
Una valigia vuota ma il cuore pieno di gioia

E se ti dico “fallimento”?
Checked. Va vissuto prima di… rinascere.

Tre parole che ti vengono in mente se pensi ad Antonella fra dieci anni.
Satisfied, Inspired and Inspiring.

I pro e i contro di lavorare all’estero.
Essere apprezzati e coinvolti from day one, ricompensati per i propri sforzi, in cambio significa dover affrontare un ambiente competitivo e mutevole.

Tornerai in Italia?
Sicuramente.

E in Calabria?
Lo spero. Vorrei contribuire a migliorare la terra che mi ha cresciuto. Vivere al sud è un’esperienza formativa universale, ma va coniugata con una maggiore esposizione internazionale.

Qual è il più bel regalo di laurea che hai ricevuto?
Il sorriso di mio padre.

Un aneddoto sui tuoi primi momenti, i tuoi primi giorni da laureata.
Nell’attesa per le foto di rito dopo la discussione della tesi, il fotografo prende in disparte mia sorella, le affibbia la tesi e la fa mettere in posa. Una volta riconosciuta la gaffe e dopo essersi scusato, indica il suo ragazzo (che sono io, n.d.a.) e mi fa: “su dai allora ne facciamo una con il tuo fidanzato”.

Per concludere, un mantra di buona fortuna.
In qualche tribù dell’Amazzonia, se tu arrivi e ti lamenti col capo che sei senza voglia, sei depresso, lui ti farà almeno quattro domande: quando hai smesso di ballare? quando hai smesso di credere? quando hai smesso di incantarti dei racconti? quando hai smesso di fermarti per sentire il tuo silenzio?

Puoi scegliere di fare un saluto ad effetto.
Namasté, ‘mi inchino a te’.

Puoi scegliere una bella canzone.
Walk of Life.

Cos’altro puoi scegliere, nella vita?
Tutto ciò che desideri.

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Se ce la faccio, ne intervisto altri. Non neolaureati, ma appenalaureati, ovvero laureati da un giorno massimo due. Dopo l’ottimista spero di trovare un pessimista, un depresso, un già lavoratore, uno che vive all’estero, uno che vuole fare il pittore ma si sta laureando in biochimica. Che bella rubrica, #ilaureati. Se ce la faccio, sempre.

Intanto ecco Luisa, 24 anni, dottoressa in Scienze Politiche e Relazioni Internazionali con 110 e lode. Calabrese. Amica mia.

Luisa, come stai?

Mi fanno male i piedi.

Puoi fare di meglio.

Eh, mi sento stanca ma felice. Ancora non ho realizzato.

Quindi non avverti differenze?

Sì, più o meno. Sento di aver raggiunto un obiettivo, il traguardo verso cui erano indirizzate tutte le cose che ho fatto fino a pochi giorni fa.

Se ti dico la parola “dopo” cosa ti viene in mente?

Che mi spettano i conti con la vita reale.

E’ una cosa che temi?

Sì e no. Dipende dalle fasi. A un passo dalla laurea, quando ero ancora nel “prima”, ero felice ma timorosa. Di questo “dopo”, intendo. Ora che ci sono, nel “dopo”, sento di dovermi mettere in gioco per poterlo affrontare.

Cosa significa, per te, mettersi in gioco?

Provare qualsiasi opportunità che possa incontrare sul mio cammino. E non arrendermi, anche se so già che riceverò tanti no e tante porte chiuse.

Hai già una prospettiva precisa, un’ambizione?Anche un sogno va bene.

L’obiettivo generale – che costringe a studiare già da domani, praticamente – è provare il concorso per il dottorato di ricerca. Mi piacerebbe rimanere nell’ambiente universitario. Ma nel frattempo sto provando tante altre cose.

Tipo?

Concorsi vari. Ne pubblicano tanti… Ho fatto anche la domandina per il servizio civile. E poi non si sa mai, a parte il dottorato spero di fare altre esperienze in questi anni di gioventù [dice proprio gioventù, nda].

Ho premesso che sei una persona ottimista. Dimostriamo perché. Cosa ti distingue da chi non lo è?

Cosa mi distingue? Beh è vero che quando c’è un problema e gli altri si scoraggiano io dico “non vi preoccupate, sediamoci e risolviamo”. Nel senso che cerco di vedere sempre il lato positivo delle cose, è una caratteristica che mi aiuta ad affrontare molte difficoltà. Capita ovviamente che anche io mi perda d’animo. Ma poi mi dico: “Calmati, Luisa. La soluzione, la cosa bella, si trova sempre”.

E come si pone, questo tuo ottimismo, rispetto a quel “dopo” di cui parlavamo poco fa, quello che – lo hai detto tu stessa – ti spaventava? Sembra una provocazione ma non lo è: come fai ad essere ottimista sul futuro a due giorni dalla laurea?

Sono ottimista perché ho la fortuna di conoscere tanti altri giovani che hanno faticato molto per trovare la loro collocazione nel mondo lavorativo però alla fine ce l’hanno fatta. Magari sono partiti dai call center, magari sono stati stagisti, probabilmente il loro percorso sarà stato accidentato e non privo di momenti negativi, ma alla fine hanno realizzato i loro sogni. Molti ragazzi che conosco hanno fatto fronte comune, fondando associazioni, piccole aziende, start-up, dalle quali è nata, nel lungo tempo, un bella realtà. Il problema è che non se ne parla. Il bello delle cose non risalta più. E di bello ce n’è.

Su questo spirito propositivo ha influito la tua esperienza all’estero? Raccontaci com’è andata.

Sì. Ho partecipato al bando Erasmus Placement e ho lavorato sei mesi a Bruxelles presso un’azienda che si occupava di europrogettazione. Sì, penso che abbia influito. O il contrario, non lo so. Forse l’ottimismo ha aiutato la riuscita dell’esperienza. Era la mia prima esperienza all’estero, e chi c’è passato lo sa: è una cosa splendida, ma può non essere facile. Gente nuova, posti nuovi, un ufficio, una lingua che non è la tua. Sei mesi sono tanti. In ogni caso viverla con entusiasmo ti fa crescere tanto.

Tre parole sul Belgio. Le prime che ti vengono in mente.

Birra. Multiculturalità. Parco.

Parco?

Essì, ci sono tante aree verdi.

Ok. E invece tre parole sull’Italia?

Cibo. Bella gente. Positività.

Sono quattro parole, non tre.

“Bella gente” non vale?

No, vale. Cosa ti mancava dell’Italia quando eri in Belgio?

Innanzitutto non pensavo che l’Italia potesse mancarmi così tanto. Ma ho scoperto che è vero quello che si dice riguardo alla lontananza: quando vai via apprezzi tutto quello che davi per scontato. Le cose che hai sotto gli occhi e di cui nemmeno ti accorgi. Stare lontana mi ha fatto rivalutare le mie attività, il mio paese, il paesaggio. Il mio impegno coi ragazzi [Luisa è impegnata nell’Azione Cattolica, nda].

E cosa credi che manchi all’Italia di quello che in Belgio hai visto, imparato, apprezzato?

Il rispetto che le persone hanno per il territorio, per le aree verdi. E poi le cose più banali, ma comunque importanti. La raccolta differenziata è una cosa seria, lì, proprio sentita. E poi il rispetto per le regole: non esiste che si prenda un autobus senza avere il biglietto. Ma non è una caratteristica della popolazione belga. Forse anche, non lo so. Ma è come se fosse il luogo ad educare. Anche gli italiani, in Belgio, si comportano in maniera impeccabile.

Le solite cose, insomma. Nient’altro?

Naturalmente il dinamismo politico. In Belgio, grazie all’UE, la politica è vivace, influente. Non credo che in Italia, nemmeno stando a Roma, si possa percepire la stessa cosa.

Se ti dico “disagio”, cosa pensi?

Tristezza.

Se ti dico “fallimento”, invece?

Coraggio.

Tre parole che ti vengono in mente se pensi a Luisa fra dieci anni.

Felice. Mamma. Sindaco. Del mio paese.

Quanto sono concrete, tu che sei un futuro sindaco, le difficoltà dei giovani laureati? Chi è ottimista, come te, ha una chance in più o lo “spirito giusto” non c’entra niente?

Non c’entra quasi niente. Credo che i giovani italiani siano molto preparati. All’estero sono molto apprezzati. Il problema è la condizione sociale, ancora una volta “quel che si dice”. Anche in famiglia. Ad esempio un fattore predominante è il pessimismo degli adulti. Dire “Mio figlio non ha futuro in Italia” significa demoralizzare, condizionare. Molti italiani si piangono addosso. Ma la sfiducia genera sfiducia.

Questa sfiducia, tu dici, ha un focolaio sociale. Ma il virus da chi parte? Dal mondo del lavoro o da quello dell’istruzione, dell’Università?

Da entrambi.

Quindi è il lavoro che manca, almeno nella connotazione di lavoro a cui eravamo abituati, o l’istruzione non basta a renderci competitivi?

Penso che sia una questione che riguarda entrambi gli ambiti che tu hai citato. Nel senso che le cose belle, per come la vedo io, possono realizzarsi soltanto grazie alla sinergia tra diversi elementi. Quindi se l’università o l’istruzione ultimamente hanno abbassato il tiro, o se il mondo del lavoro non è accogliente come dovrebbe è perché manca questa sinergia. Io sogno un’università in cui tutti i corsi abbiano dei tirocini, anche brevi, che possano offrire l’opportunità naturale di affacciarsi al mondo del lavoro. Sono idee semplici. Dovrebbero pensarci le istituzioni: la politica non può mancare quando si tratta di rafforzare queste sinergie.

Cosa ne pensi della Buona Scuola?

La buona scuola è nata con buoni presupposti. L’iniziativa del Governo di ascoltare le varie anime, i vari protagonisti della Scuola, è stato un buon punto di partenza. E questo punto di partenza ha alzato le aspettative nella popolazione ma anche nei soggetti direttamente interessati. Poi, però, il lavoro finale ha lasciato un po’ a desiderare. Quello che spero ora è che si possa ripartire da quel buon inizio e che si continui ad ascoltare la gente, perché solo un governo che ascolta la gente può fare delle buone riforme.

Qual è il titolo della tua tesi?

I figli di immigrati nati e cresciuti in Italia: nuove prospettive.

Il colore della tua tesi?

Giallo.

Non ti vergogni?

No. Non la fa quasi nessuno, anche i tipografi mi sconsigliavano. Ma credo che il giallo sia un colore troppo vivace per non trasmettere vera positività. E poi mi hanno chiesto così tante volte “Non ti vergogni?” che da vezzo è diventata una sfida.

Cosa pensi dei Master?

E’ sempre una questione di spirito. Se lo si fa per disperazione, per mancanza d’alternative, non serve a niente. Se è mirato, perché no?

Ok. Siamo quasi alla fine. Con la storia del sindaco mi hai confermato che resterai in Italia?

Sì.

E in Calabria?

Sì. Quando dico che voglio restare in Italia mi riferisco alla Calabria. Certo, non escludo niente. Amo viaggiare, fare nuove esperienze. Potrei stare fuori anche per dieci anni, che ne so. Ma sempre per tornare. A Stignano, il mio paese, o in qualunque altra parte della Calabria.

Qual è il più bel regalo di laurea che hai ricevuto?

Il più bello di tutti? Un dvd di Masha e Orso. Da parte della mia amica Ilaria.

Per concludere, un mantra di buona fortuna da te che sei positiva. Che ce n’è tanto bisogno.

Forza e coraggio.

Ancora una volta, puoi fare di meglio.

Devo dire qualcosa di profondo? Questo è quello che mi ripeto ogni volta che combino qualche guaio o devo fare qualcosa di importante. Respiro profondamente e mi ripeto “Forza e coraggio”. Ecco un buon consiglio: respirare profondamente.

E se uno ha l’affanno?

Ni’. Basta anche solo pensarlo. Forza. E coraggio.

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Di Nicola H. Cosentino 

Qualche sera fa mio padre mi chiedeva chi fosse, secondo me, il più grande regista italiano vivente. E’ una domanda bella da sentire, divertente per chi deve rispondere, ma – lo sapevamo entrambi – un po’ americana. “I più grandi” sono una cosa da chart di Rolling Stones, quelli per intenderci che hanno stilato la classifica dei 100 migliori album italiani di sempre e hanno messo al primo posto Bollicine di Vasco Rossi. Ivan Graziani, Piero Ciampi, I Bluvertigo e Il Balletto di Bronzo sono in fondo di parecchio. Pierangelo Bertoli nemmeno c’è, vabbé. In gni caso, alla domanda americana di quel furbone di papà – postami mentre guardavamo Habemus Papam – ho risposto alla francese. Ho detto che, sempre secondo me, il più grande regista itaiano vivente è Marco Bellocchio. E che Nanni Moretti, di cui implicitamente stavamo entrambi parlando, è il più grande autore italiano vivente. Sono cose diverse. Parliamo di cinema, non di canzoni, quindi la parola “autore” va intesa in quel senso lì, à la Cannes. “Vivente” va intesa invece nel senso che vive.

Ora, la discussione mia e di mio padre su autori e registi, proprio come la messa in onda di Habemus Papam su Rai 3, era marketing, cioè un piazzamento del topic Nanni Moretti a distanza di un giorno dal’uscita di Mia Madre. Che io, forte della mia sentenza sul più grande, sono andato a vedere allo spettacolo delle 22.30 presso il cinema dove vidi il mio primo film all’età di sei anni, Cinema Citrigno, via Adige 16, Cosenza, numero (a memoria!) 0984 25085. Sono andato a vedere Mia Madre con mia madre, appunto, e la mia ragazza. Mi sono anche prenotato la locandina, prima di entrare. Che dice “Eh, hai troppe aspettative”. E invece no, non erano abbastanza.

Di Mia Madre, che ci rappresenta a Cannes insieme a Youth di Paolo Sorrentino e Il racconto dei racconti di Matteo Garrone, ho letto tante cose e tante cose potrei dire io. Nel senso che sì, è commovente, è divertente, è bello da seguire, è ben recitato e tutto il resto. A me per esempio ha messo una gioia immensa: per soddisfazione, realizzazione, umanità e senso di bellezza. Mi ha fatto pensare alle persone, che è una cosa banale ma utile alla mente quanto la Settimana Sudoku, e di aver ceduto spesso di fronte a opere più influenti ma meno potenti. Di aver detto “Bello” di film raccontati poco e male, ma magari girati benissimo. Mi sono fatto ingannare dal paradosso del cinema, che contiene in sé i più importanti metodi per raccontare e sempre più frequentemente ne utilizza solo uno, o due, e dimentica la scrittura. E invece nell’epoca che ci ha scoperto esteti della totalità, fan della magnificenza – un’era di mezzo che ha le fattezze degli ’80, lo scazzo terrificato dei ’70 e l’illusione dei ’90 – un fim dal titolo Mia Madre sulla morte di una donna anziana che per giunta insegna latino, una cosa comune e poco accattivante, mi ha ricordato quel che significa raccontare una storia e amare un film. Un bel film. Niente giochi di camera, trivellazioni su artisti indecisi tra Nietzsche, Sartre e Lory Del Santo, tecnicismi stupefacenti, pianisequenza ricattatori.

Un bel film, dicevo.

Se fate mente locale qualcun altro ve ne viene in mente.

La cosa bella è successa il giorno dopo averlo visto. Incontriamo un’amica. Si chiama Federica. E’ una persona gentile e interessata alle cose belle. Ci chiede com’è il film. Alessandra, la mia ragazza, ne parla meglio di me. Parla spesso meglio di me, perché arriva al punto, mentre io del punto ho troppo timore. Alla luce della descrizione che Ale fa e che io rafforzo con esclamazioni goffe, Federica ci dice:

‹‹Sono indecisa››

Voleva andare a vederne un altro, non sapeva a cosa dare priorità. L’altro è Into The Woods, di Rob Marshall, con Meryl Streep nel ruolo di Meryl Streep che fa il suo lavoro e quindi ti distrae da quello degli altri. Noi l’abbiamo visto, Alessandra glielo racconta. Io rafforzo il racconto con uno spoiler, stavolta, quindi da lì in poi decido di tacere. Federica allora si decide, e dice una cosa straordinaria. Dice:

‹‹Allora non me lo vedo Into The Woods. Mi vedo il film, và››

Il film è Mia Madre.

Vederlo assolutamente, per i seguenti quattro motivi.

1. “Voglio vedere l’attore accanto al personaggio”

Nanni Moretti lo dice sempre sul set, quindi nel film lo dice anche Margherita Buy, che fa la regista. Fa finta che sia incomprensibile perché per fascino è meglio che lo sia (il regista deve essere chiarissimo ma impenetrabile, paradosso numero due del cinema), ma non è poi tutta sta cosa. Da capire, intendo. C’è chi vuole Gomorra, che sembra un documentario, anche se recitano Servillo e Maria Nazionale, e chi vuole un film che si faccia riconoscere come film, tra l’altro interpretato da attori. Qua si vede, soprattutto nelle parti di grande idiosincrasia, che la Buy sta recitando. E va bene, non troppo realismo. Ma la cosa bella è che in effetti l’attore sta accanto al suo personaggio fin dalla locandina. Cioè la Buy accanto a Moretti. Chiaro no?

2. Il dativo di possesso

Vai a vedere che – come la mamma vecchia emoziona più del mirabolante senso della vita – il latino vince 1-0 sull’inglese. Ce lo siamo dimenticati, ma a che serve? Serve? Serve a costruire la sintassi della frase, dice Margherita (la Buy) alla figlia, che studia con poca convinzione. E’ come nel cinema, come nei sentimenti. La storia, il contenuto, l’osso strutturale, l’origine, il cuore, l’ispirazione…serve ancora, o basta quello che sta intorno, quello che è venuto dopo? Le parole sono ancora importanti? Sono importanti. Altrimenti starei scrivendo di un goffo e noioso fallimento.

3. La retorica

Alla retorica – il nemico storico di Nanni Moretti – si risponde da sempre col contenuto. Ecco spiegato perché fa i film per bene: ha un nemico all’altezza. Non aggiungo altro perché due parole sulla retorica generano retorica e il vortice potrebbe essere infernale.

4. Giulia Lazzarini

In un film di attoroni relativamente più in vista – la Buy che sta accanto al suo personaggio, Enrico Ianniello, John Turturro, Renato Scarpa in una piccola parte – Giulia Lazzarini ha steso tutti. Il suo nome non rimbomba come quello della Proclemer, anche se ha lavorato tanto con Strehler, ma la leggerezza indifesa e indifendibile di questa madre morente, col filo di voce del disfacimento e i sorrisi sperduti delle nonne e delle mamme di chiunque, che cercano la speranza tenacemente, regge da sola la parte più bella e dolorosa del film. Basta guardarla negli occhi, nei rari e intelligenti primi piani di Moretti, che subito ci vedi qualcuno per cui hai tanto sperato e che tanto ti manca. O che sta vicino a te, ma preghi possa mancarti il più tardi possibile. Il corpo della tenerezza, che suona male e si usa solo per i bambini ma ricatta più del dolore. Lazzarini ha detto di Moretti: ‹‹Sem­bra che ti scavi. Scava e scava vien fuori il per­so­nag­gio. Sei in mezzo al vento, ma sei nel giusto››. E’ sua l’ultima battuta, una delle parole più belle del mondo, tipica delle madri. E’ la risposta a una domanda. E’ la risposta a tante domande, tutte difficili.

Non ve la dico. Andate a vedere il film. Oggi. Domani.

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Di Nicola H. Cosentino

In genere non amo scrivere di teatro. Sono dell’idea che se uno spettacolo ha tanto da dire lo dice da sé, quindi più il testo è intelligente più si rischia di risultare cretini nel tentativo di spiegarlo. ‹‹Come lo interpretate?›› niente, non si chiede. Per la stessa ragione non amo scrivere troppo di personaggi enormi, di manifesta superiorità: più li amo e più mi piace vedermeli sfuggire, saltare passaggi, non capirli fino in fondo, imparare ascoltandoli, leggendoli, rimpiangendoli. Uno spettacolo teatrale basato su un testo di Pier Paolo Pasolini, quindi, è la classica cosa di cui direi soltanto un “bello” tirato con le pinze e forse nemmeno quello, che sennò si sciupa. Però, siccome Porno-Teo-Kolossal letto da Anna Bonaiuto va visto più per conoscenza che per arricchimento personale (quello viene comunque dopo), invece di commento e interpretazione, pratiche tanto provinciali, farò direttamente promozione, come gli gnorri di Panorama. Saltando la parte intensa sulle “vibranti significanze” dell’opera. Quindi, in buona sostanza, se vedete nelle vostre città il manifesto di questo reading all star a cura di Francesco Saponaro, fateci un pensierino. Io sono andato all’Università della Calabria, al Teatro Auditorium. Ingresso gratuito. Tiè.

I motivi per cui consiglio di vederlo sono cinque.

1. Anna Bonaiuto

La Bonaiuto è un’attrice che avete visto sempre, tutti, e spesso sproporzionata rispetto a tanti ruoli piccoli che hanno costellato la sua carriera. Era Livia Andreotti ne Il Divo, il giudice de Il Caimano, la moglie malata di Servillo ne La Ragazza del Lago e poi (la mia preferita) la milf Bella Nastri in Mio Fratello è Figlio Unico. E poi il teatro, vabbè. Ha recentemente detto in una bella intervista ad Alessandro Chiappetta che si sente brava. Mi fanno impazzire, queste cose. Ultimamente il fare è così ossessionante che l’ammettere il fare bene desta un po’ di imbarazzo, crea antipatia. Un’attrice che si sente brava senza vergognarsene, senza tante nevrastenie sulla propria insicurezza, oggi è un bel regalo arrivato da inizio Novecento. Qui legge un soggetto (praticamente) lungo un’ora e mezza. Si sposta soltanto da un leggio a una scrivania a una poltrona, a rotazione. Ogni tanto fa anche casino coi fogli. Ma non ti stanchi mai. Perché legge Pasolini senza promuovere se stessa.

2. Le assurde modalità

Quando dici “vado a teatro” non pensi mai di poter finire sul palco, dietro il sipario, con l’attrice a mezzo metro di distanza che parla senza urlare perché tanto siete così vicini che, volendo, riusciresti a contarle i capelli. Un’assurda modalità di rappresentazione, che mi ha ricordato quella volta che la realtà infranse la retorica ed alcune mie amiche, attratte dall’insegna di un ristorante che auspicava per i suoi avventori “Il piacere di mangiare in centro”, entrarono nel locale e furono presto riaccompagnate fuori e fatte accomodare ad un tavolino strategicamente posizionato in mezzo a Corso Mazzini, Cosenza. Esattamente in centro, tra la gente. Ecco, a teatro è stato uguale. Ma molto più interessante. E senza la gente che passeggiava.

3. I quattro mondi nel mondo

Pasolini, anche incazzato, si divertiva. Oggi non la penserebbe nessuno, questa storia qua, non per pudicizia ma per mancanza di fantasia. Eduardo De Filippo e Ninetto Davoli partono alla ricerca di un Messia. Attraversano Sodoma (Roma), Gomorra (Milano), Numanzia (Parigi) e Ur. Ogni stazione è una parentesi biblica di un pessimismo annichilente, tipico dei ’70 eppure profetico. L’intolleranza, la violenza, la triade politica-potere-cultura tra finzioni e bellezze: oggi si rincorrono in maniera centrifuga, come lui aveva immaginato. E il mondo è diventato brutto, brutto forte, ma non per questo meritevole di essere dimenticato. Non spoilero il bellissimo finale. M. Night Shyamalan gli fa una poderosa pippa.

4. Sentirsi imbecilli

Sentire Anna Bonaiuto che legge il film che Pasolini non ebbe il tempo di girare (e che doveva essere l’ultimo) ti fa sentire il cervello piatto come un pannetto per gli occhiali. Perché le cose che senti, per come le senti, sai che non saranno mai roba del tuo immaginario, che tu non ci arrivi, che forse nessuno ci arriva. E di più. Capisci che le cose di oggi che ti piacciono – film, romanzi – e che ritieni profonde, probabilmente a confronto di un pensiero, uno solo, di Pasolini, sono Vita Smeralda. Ma sentirsi stupidi è bello e utile. Ti rende più simpatico e ti invoglia a migliorare. Non va molto di moda ammettere di non sapere niente. Quindi Be Alternative.

5. Carmela, Sergio Bruni, 1976

Non per essere ripetitivo, visto che ormai occupa tutti i miei interventi, ma questa canzone capita sempre, come i Radiohead a Pietro Paladini in Caos Calmo. A ciascuno il suo. Lo spettacolo inizia così. Io, siccome non posso scrivere una chiusa intelligente ad un articolo su un testo di Pasolini, lo metto alla fine. Qua sotto. Sayonara.

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